额头的血好像流进了眼睛，看什么都蒙着一层淡淡的红。镜子里的无数个我，也都变成了红色的、破碎的影子。空气里的铁锈味越来越浓，浓得我快要无法呼吸。

有时候，我会出现幻觉。

觉得那些线不再是透明的，它们有了实体，从地板缝隙里钻出来，从镜子的背面伸出来，苍白的，细微的，像死人的手指，慢吞吞地、执拗地往我身上爬。

它们缠紧我的关节，勒进我的皮肤，试探着我的脉搏。

它们想钻进我的嘴里，我的耳朵里，把我的沉默也拖出去，变成它们的一部分。

我害怕。

怕得浑身发抖。可我不敢动。我怕一动，它们就会瞬间把我撕碎，像撕碎一张废弃的画稿。

那些霸凌我的人，他们知道吗？

知道在他们离开后，这空荡荡的画室里，有什么东西正在生长吗？

知道他们的笑声和动作，像种子一样种进了地板，正在长出这些苍白冰冷的线吗？

他们大概不知道。他们只是觉得好玩。他们只是……不需要知道。

就像他们不需要知道，我有多害怕。

多恨。

多希望有人能看见这些线，能走过来，用一把剪刀，或者只是用手，把它们扯断。

但没有人来。

只有一天比一天更深的恐惧，和一天比一天更沉默的怨恨。

血渍干了，变成地板上一块洗不掉的暗斑。

花瓣被扫走了，但第二天，或许又会出现新的，带着同样的石膏粉。那些无形的线，越缠越厚，几乎要把我裹成一个茧。

镜子里我的影像，越来越模糊，越来越陌生。有时候，我会在里面看到别的人影，穿着一样的旧校服，眼神空洞，身上也缠满了线。他们是谁？是以前的我？还是……别的夜莺？

《辞》的旋律总是在我脑子里响，断断续续的，走调的。特别是那句关于夜莺的。夜莺死于沉默……

而我，正在这无边的沉默里，被那些看不见的线，一点一点地，拖入镜子更深、更暗的地方。

铁锈的味道，成了我唯一能闻到的味道。

那些线的触感，成了我唯一能感觉到的触碰。

我快忘了，被阳光照暖的地板是什么感觉。也快忘了，自由地呼吸，是什么感觉。

我只记得那些花瓣。白色的，不祥的，边缘沾着灰白的粉，像石膏，像骨灰。

它们铺成一条路。

一条只通往黑暗和束缚的路。

而我，正走在这条路上，一步一步，变成他们想要我变成的，那个黑影。